Parce que même si j'ai une heure de route pour rentrer chez moi, depuis Marseille ;
20 kilomètres d'autoroute, sortie à Auriol, et bienvenue dans mes terres varoises.
On perd environ 10 degrès en hiver, neuf à Marseille et -2 chez moi,
La Sambuc et ces routes de montagne, ses virages si dangereux,
nombre d'accidents depuis tout ce temps;
les arbres effrayants la nuit, seule au monde avec ma voiture,
ces mêmes arbres qui me foutaient une trouille bleue, il n'y a pas si longtemps,
j'y voyais gamine des fantômes aux bras effrayants tandis que je somnolais dans la voiture en rentrant;
et maintenant je chante, pour ne pas sentir la fatigue et me rassurer aussi;
souvenirs de soirée dans la tête, un week end qui s'annonce, l'éloignement de toute ta connerie, aussi.
La Sainte Baume qui se dessine, le soleil plus bas, plus hargneux;
et le Golf, tous les trous que je connais par coeur, le point d'eau et là où j'ai tué ce putain de canard;
Nans les Pins, Rougiers, Saint Maximin, Tourves, Brignoles,
c'est mon coeur de vie, mon enfance, mon équilibre; je tourne à gauche,
les champs de coquelicots immenses et les gens qui s'arrêtent pour les prendre en photos,
les lignes droites, la Mini Sambuc, tous ces kilomètres sous le soleil, le brouillard ou l'orage.
Le centre Var, mon repère, les ânes, les moutons, les vaches,
les oliviers et la flore brûlée par la sécheresse.
Les tracteurs et les bottes de foin; les vendanges de septembre se font désormais en août.
La fenêtre ouverte, écrasée par la chaleur et le soleil de mes étés sur ma peau dorée.
Les champs de blés, les chasseurs varois et l'accent des garrigues.
L'accident de Rémy et sa maison, 70, 70, 70 et pas un kilomètre heure de plus.
Saint Maximin, comme le seul village aux alentours à avoir une taille respectable.
Routes et chemins qu'on pourrait faire les yeux fermés, la descente de chez Valério.
Les premiers feux rouges, la place avec ses kékés affalés sur leurs scoot' kittés,
Christophe et mes coups de klaxons un peu trop enthousiastes, je rentre chez moi.
Tant pis pour les heures perdues dans les embouteillages,
les sous dépensés en essence, en péage et en bus;
ma liberté a un prix.
Et personne ne m'entendra renier ma fierté campagnarde.
20 kilomètres d'autoroute, sortie à Auriol, et bienvenue dans mes terres varoises.
On perd environ 10 degrès en hiver, neuf à Marseille et -2 chez moi,
La Sambuc et ces routes de montagne, ses virages si dangereux,
nombre d'accidents depuis tout ce temps;
les arbres effrayants la nuit, seule au monde avec ma voiture,
ces mêmes arbres qui me foutaient une trouille bleue, il n'y a pas si longtemps,
j'y voyais gamine des fantômes aux bras effrayants tandis que je somnolais dans la voiture en rentrant;
et maintenant je chante, pour ne pas sentir la fatigue et me rassurer aussi;
souvenirs de soirée dans la tête, un week end qui s'annonce, l'éloignement de toute ta connerie, aussi.
La Sainte Baume qui se dessine, le soleil plus bas, plus hargneux;
et le Golf, tous les trous que je connais par coeur, le point d'eau et là où j'ai tué ce putain de canard;
Nans les Pins, Rougiers, Saint Maximin, Tourves, Brignoles,
c'est mon coeur de vie, mon enfance, mon équilibre; je tourne à gauche,
les champs de coquelicots immenses et les gens qui s'arrêtent pour les prendre en photos,
les lignes droites, la Mini Sambuc, tous ces kilomètres sous le soleil, le brouillard ou l'orage.
Le centre Var, mon repère, les ânes, les moutons, les vaches,
les oliviers et la flore brûlée par la sécheresse.
Les tracteurs et les bottes de foin; les vendanges de septembre se font désormais en août.
La fenêtre ouverte, écrasée par la chaleur et le soleil de mes étés sur ma peau dorée.
Les champs de blés, les chasseurs varois et l'accent des garrigues.
L'accident de Rémy et sa maison, 70, 70, 70 et pas un kilomètre heure de plus.
Saint Maximin, comme le seul village aux alentours à avoir une taille respectable.
Routes et chemins qu'on pourrait faire les yeux fermés, la descente de chez Valério.
Les premiers feux rouges, la place avec ses kékés affalés sur leurs scoot' kittés,
Christophe et mes coups de klaxons un peu trop enthousiastes, je rentre chez moi.
Tant pis pour les heures perdues dans les embouteillages,
les sous dépensés en essence, en péage et en bus;
ma liberté a un prix.
Et personne ne m'entendra renier ma fierté campagnarde.
